Лет пять думала, что это цитата Нельсона Манделы. Ан нет, оказалось, что она из книги A Return To Love: Reflections on the Principles of A Course in Miracles Марианны Вильямсон (Marianne Williamson).

...Наш глубочайший страх не в том, что мы ущербны,
Наш глубочайший страх лишь в том, что мы сильны.
Боимся света более всего мы,
Отнюдь, не тьмы.
Кто я такой?
Нельзя быть слишком видным,
заметным слишком, слишком знаменитым.
На самом деле, почему не быть?...


Me fail English? That unpossible! © Ralph Wiggum )

Superhoney

Oct. 31st, 2011 03:36 pm
Не пробуй этот мед: в нем ложка дегтя.
Чего не заработал — не проси.
Не плюй в колодец. Не кичись. До локтя
всего вершок — попробуй укуси.

Час утренний — делам, любви — вечерний,
раздумьям — осень, бодрости — зима…
Весь мир устроен из ограничений,
чтобы от счастья не сойти с ума.

Булат Окуджава

герда молчит, не воет, не бьется в истерике не смолкая
герда приходит в бар и за стойкой высматривает спину кая
ничего не требуя
не умоляя
не прикасаясь к нему. совершенно не паникуя.
абсолютная аллилуя.

герда выглядит на семнадцать - это успех, в ее усталые двадцать три.
при ее-то образе жизни,при регулярном уровне алкголя в ее крови,
при количестве никотина внутри,
транквилизаторы,
операции,
гепарин.
снова бары, тотализаторы
и пари.

каю, кажется, двадцать пять, и он выглядит на удивление хорошо.
он говорит - криогенная медицина. хотя скорей всего - лоботомия.
электрошок.
одевается не по погоде: кеды, фиолетовый шарф и капюшон.
герда видит кая - и он ей чуть-чуть смешон,
этот шафр вязала ему она.
шарфик связан - и она ему не нужна.

заходя в свой любимый бар герда видит кая, но держится молодцом -
заказывает чай с лимоном, мятой и чабрецом.
выпивает, и по привычке пытается до бармена дотянуться,
чтобы виски со льдом,
в олдфэшн'е с толстым дном
ноги ватные и не слушаются
пальцы не гнутся

они делают вид, что друг друга не знают. или не замечают.
у нее зрачки от ненависти дичают -
она представляет, как он в эту снежную бабу ночами кончает.
еще один виски
еще один виски

и
чаю.



автор: не знаю, но братюня говорит, что саша.




Дорогие мои и замечтельные,
оправляюсь я спать ибо
совсем устала. А вам
оставляю вот это:


она пахла тонко – снегом и сексом,
смеялась взахлеб, размашисто–детско,
малиновым ртом целовала распятие
на шее моей, багровыми пятнами
лепила любовь, предательски близко
шептала нелепости мне по-английски,
смотрела в окно, беспричинно, казалось,
грустила, задумчиво-быстро прощалась,
потом возвращалась, забыв сигареты,
а может быть сумку, жевала конфету,
и в щеку меня наградив поцелуем,
бежала к плите и немытым кастрюлям,
и мужу, проевшему плешь на макушке,
варила борщи, покупала игрушки,
дарила их мне и мечтала о сыне,
писала стихи по ночам на латыни,
скучала о море и северном ветре,
в районной спец-школе вела геометрию,
и в общем, да что там.. была она просто
вполне заурядная, среднего роста,
очки на носу и короткая стрижка,
скорее не женщина вовсе, – мальчишка.
и я бы забыла о ней за две ночи,
отдавшись любой по-весеннему сочной,
расписанной яркими красками даме,
в каком-то кафе на полу в амстердаме.
и я бы осталась чужой по-приятельски,
если б не это одно обстоятельство:
в свои тридцать шесть оставаясь ребенком,
она пахла снегом пьяняще и тонко…

автор: Вик Тори

ЗЫ: Мне нравится.
Мама на даче, ключ на столе, завтрак можно не делать.
Скоро каникулы, восемь лет, в августе будет девять.
В августе девять, семь на часах, небо легко и плоско,
Cолнце оставило в волосах выцветшие полоски.
Сонный обрывок в ладонь зажать, и упустить сквозь пальцы.
Витька с десятого этажа снова зовет купаться.
Надо спешить со всех ног и глаз - вдруг убегут, оставят.
Витька закончил четвертый класс - то есть почти что старый.
Шорты с футболкой - простой наряд, яблоко взять на полдник.
Витька научит меня нырять, он обещал, я помню.
К речке дорога исхожена, выжжена и привычна.
Пыльные ноги похожи на мамины рукавички.
Нынче такая у нас жара - листья совсем как тряпки.
Может быть, будем потом играть, я попрошу, чтоб в прятки.
Витька - он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна.
Я попрошу, чтобы мне водить, мне разрешат, наверно.
Вечер начнется, должно стемнеть. День до конца недели.
Я поворачиваюсь к стене. Сто, девяносто девять.

Продолжение )



автор: Аля Кудряшова
автор фото: я









Поддразнивает эта теплота.
Осколочными минами под ноги
Подтаявшие брошены дороги
И строгая походка уж не та.

По-разному поверим в ренессанс.
Вот ты, похоже, тоже через ноты.
И может, право, я не знаю, кто ты,
Но ротами мурашки. Дай мне шанс.

автор: Евгений Бережной






доктор, подскажи который час?
приобщаюсь к голосу и пыли.
магазины до утра закрыли
и закрыли каждого из нас.

доктор, я не думаю о ней,
пью микстуру, и считаю пальцы.
их двенадцать, доктор, их двенадцать!
и не думать с каждым днем больней.

белый шорох, ванна, мой сосед
по ночам скулит и гадит стоя.
чай больничный с горечью алоэ
и в конце туннеля яркий свет.

здравствуй, лампа, мне нехорошо,
на пижаме номер инвентарный.
мой сосед по лестнице пожарной
к богу на свидание ушёл.

доктор, я о ней не помню снов.
начал стоя гадить, стало легче.
время лечит, лечит, лечит, лечит!
здравствуй, лампа, я почти здоров…
название: Мастер (почти дневник)
автор: DAN

Идёт принцесса, обходит лужи -
Спешит принцесса готовить ужин.
Придёт на кухню, поставит кофе -
Дела принцессы не так и плохи.

Закурит в кресле - увы, привычка,
Печально глядя на пламя спички.
Две чашки кофе потом, и книга -
И снова вечер короче мига.

Постель принцессу прижмёт, со вздохом -
И та ответит коротким - охом.
Погасит лампу - свою подругу -
На службу завтра и вновь - по кругу.

Мерцает светом вечерний город,
Идёт принцесса, шагает гордо.
Ничья - владыка, ничья - невеста,
Да, да, без трона и королевства.

Ведь так бывает: родишься где-то,
Глядишь, ошибся - не та планета.

автор: не знаю

«Ти не був!» -
І відведений погляд,
І здаля насуває імла...
«Покарайся
За інший світогляд -
Я сама там, без тебе була!»

А в очах
Чиста озеро суму,
І на дні його світить любов;
Білі хвилі
Гойдають задуму.
І відводиш ти погляд свій знов...

І слова
Ще не змовлені тануть,
І спускається тиша між нас.
Зупинивсь
На півслові світанок
Перебитий імлою образ...

3-9 травня 1998 року, Олександрія
автор: Максим Турчинов
Изменила наши сны на черно-белый цвет.
Залила цветы, не заплатила за тепло и свет.
Я рисую своим взглядом вопросительные знаки на тебе…
А кто-то шепчет: «привыкайте к темноте».




фото не моё.
слова не мои.
Широко трепещет туманная нива,
Вороны спускаются с гор.
И два тракториста, напившихся пива,
Идут отдыхать на бугор.

Один Жан-Поль Сартра лелеет в кармане,
И этим сознанием горд;
Другой же играет порой на баяне
Сантану и "Weather Report".

автор: понятия не имею

Take care

Jul. 19th, 2011 05:42 pm
- Это закономерность... Кто-то заботится обо мне, а я забочу о тебе.
- Почему бы тебе не беречь того человека в ответ?
- Нет, ты не понял... О нем печется кто-то другой...


Я все поняла. Просто Он меня не бережет. Не думает обо мне. Его моральная, незримая поддержка на расстоянии многих километров, оберегала меня от всяческих моральных потрясений. А сейчас ее нет, броня спала, кольчуга распалась на звонкие чешуйки, слова уже не слышны. Они превратились в глухое эхо. Скоро я забуду их вовсе.

- Ты меня береги!
- Я тебя берегу:
Я костер развожу на крутом берегу,
Чтобы видел ты, к дому бредя по утру,
Как горит ожиданье мое на ветру.
- Ты меня береги!
- Я тебя берегу:
В самом главном тебе я вовек не солгу.
Ну, а там, где ты сам мимо правды пройдешь,
Я тебе во спасенье придумаю ложь.
- Ты меня береги!
- Я тебя берегу:
За тобою незримою тенью бегу,
Охраняя тебя на дороге тогда,
Когда вижу я: встречно несется беда.
- Ты меня береги!
- Я тебя берегу:
Никогда твоему не позволю врагу
Ни кулак, ни строку над тобой занести.
Я наветы могу от тебя отвести.
Я тебя берегу,
Я тебя исцелю,
Удержу, закружу,
Заключу тебя в круг...
Только что же ты рвешься
Из сомкнутых рук?
И бросаешь мне через плечо на бегу:
- Ты меня береги!
- Я тебя берегу.
Т.Кузовлева
Но стихи — это так,

отдушина для успокоения.

Маленькая слабость, сдвиг по фазе.



Я люблю читать вслух стихи. Даже не читать, а именно пересказывать по памяти. Обычно все начинается с банального отрывка из Гамлета «Быть или не быть», продолжается маминым любимым «Гордые», плавно перетекает в современное: «Вот и все, я оставил латы…», вычитанное мною в какой-то газете. Могу что-то Полозковой наизусть пересказать, там, «Пол бутылки рома…», к примеру. Еще я помню несметное количество стихотворений и отрывков из украинской литературы. «Прометей» или стихи Симоненка, Леси Украинки… Много разных творений Высоцкого помню наизусть тоже. 



А какие стихи нравятся вам?
Покопалась в архивах и вот, нашла кое-что:

Mine is the night, with all her stars. Или Ночное.
Перед днем рожденья всегда хандреж:
Видел ли Париж? Сделал хоть на грош?
Шутишь - изнутри ж пробирает дрожь;
Что ни говоришь - все кому-то врешь...

Перед днем рожденья ты как Бежар,
Заходящийся в диком танце -
Бьешься так, что сходит случайный жир
А всего-то навсего - пассажир:
Перекур на одной из станций...
    
В.Полозкова

Эх, друзья-товарищи, скоро у меня День Рождения. (мне тут в ЖЖ уведомление пришло, а то бы и не спомнила :)) Дата не круглая и не квадратная, по-этому я праздновать не буду. В городе Н. По крайней мере. Харьковчане, готовьтесь, только «тсссс».

Эм. Хотелось бы сказать, что я давно уже не люблю свои дни Рождения. С каждым годом степень магии, которая должна быть в этом дне, уменьшается... Точнее, даже не степень, а мое ожидании этой самой магии. Вроде как день-рубеж, все должно быть по-особенному, ан нет.

Каждый день Рождения мне кто-то портит настроение. Это очень просто сделать, особого рецепта даже не надо. Надо только тронуть легким прикосновением натянутые струны моей души, и все, я расстроена. Обычно, роль того, кто мне портит настроение, принадлежала Отцу...

Я росла в такой семье, когда устраивают два параллельных праздника: «для взрослых» и «для детей». За столом у взрослых витают разные интересные темы, распивается крепкий алкоголь, тетя Лена как всегда не ест окрошку, а тетя Оля заразительно смеется. За «детским» столом распивался Буратино, а крестник моей мамы рассказывает остросюжетные истории, якобы из собственной жизни, но все знают, что...

Постепенно я перебазировалась за «взрослый» стол, но меня это не особо радовало. Они остались прежними, а я изменилась. Я не училась с ними в военном училище и не уснула в сугробе в каком-то покрытым мхом году... По-этому я всегда стараюсь не сутулиться, улыбаться тете Лене и как можно скорее двинуть тапки, сославшись на то, что «надо мыть посуду».

И вот, год 2011, а не будет никакого стола, ни дома, ни в ресторане. Будут какие-то подарки. И да, завтра я поеду на вокзал и куплю билеты в Харьков. Хоть этого у меня никто не отнимет.
Подаритемне крылья... Получится?
В День рождения или к весне...
Я не стану сомненьями мучаться -
Как мне быть и зачем они мне.

Мне хотелось бы белые-белые,
Чтоб ложилось перо на перо,
Чтобы мысли, негаданносмелые,
Не сломали в полете крыло.

Вы не бойтесь - они мне понравятся,
Подберите размер по плечу,
Мне так важно успеть не состариться,
Прежде чем я до вас долечу.

Подержите ладонями ветреность -
Я поймаю воздушный поток,
И небес голубая растерянность
Промелькнет под подошвами ног.

Задохнусь от восторга и ужаса,
И оглохну от свиста в ушах...
Мне всегда не хватало так мужества,
Чтобы сразу шагнуть через страх.

Подарите мне крылья... Не можете?
Даже мысленно? Даже во сне?
Неужели ничем не поможете...
На кого же рассчитывать мне?

Ведь же снилось - а сны не сбываются? -,
Как из белых больших облаков
В ваши добрые руки спускаются
Перья крыльев моих и стихов...

 
автор: вроде Юрий Егоров (Сказоч-Ник)   
Приходить к тебе,
чтоб снова
просто
вслушиваться в
голос;
и сидеть на стуле,
сгорбясь,
и не говорить ни
слова.
Приходить,
стучаться в двери,
замирая, ждать
ответа…
Если ты узнаешь
это,
то, наверно, не
поверишь,
то, конечно,
захохочешь,
скажешь:
'Это ж глупо
очень…'
Скажешь:
'Тоже мне —
влюбленный!'-
и посмотришь
удивленно,
и не усидишь на
месте.
Будет смех звенеть
рекою…

Ну и ладно.
Ну и смейся.
Я люблю тебя
такою.

автор: Роберт Рождественский.
О, не лети так, жизнь, слегка замедли шаг.
Другие вон живут, неспешны и подробны,
А я живу - мосты, вокзалы, ипподромы
Промахиваю так, что только свист в ушах.

О, не лети так жизнь, уже мне много лет.
Позволь перекурить хотя б вон с тем пьянчужкой.
Не мне, так хоть ему, бедняге, посочувствуй,
Ведь у него, поди, и курева-то нет.

О, не лети так жизнь, мне важен и пустяк.
Вот город, вот театр - дай прочитать афишу.
И пусть я никогда спектакля не увижу,
Зато я буду знать, что был такой спектакль.

О, не лети так жизнь, я от ветров рябой.
Мне нужно этот мир как следует запомнить,
А если повезет, то даже и заполнить,
Хоть чьи-нибудь глаза, хоть сколь-нибудь собой.

О, не лети так жизнь - на миг, но задержись.
Уж лучше ты меня калечь, пытай и мучай
Пусть будет всё - болезнь, тюрьма, несчастный случай -
Я всё перенесу, но не лети так, жизнь.

О, не лети так, жизнь...

стихи: Л. Филатов
Мы - свидетели дивной эпохи,
Когда всем друг на друга безудержно похуй,
Когда нет дурачков и героев - есть лохи,
И конечно, крутые, в которых нет Б-га.

Мы - свидетели дивного времени,
Мы позор предыдущего поколения,
Мы другими не будем уже, без сомнения,
Мы - разочарованье, ставшее откровением.

Мы - смешны и наивны, верны, но гулящие.
Вся проблема, что многие - ненастоящие.
И, порой, чтоб узнать, чего же ты стоишь,
Обожжешься раз десять, и руки умоешь.

Мы не помним, кто мы, мы забыли о предках.
Мы пируем, а близкие вязнут в объедках,
И не все могут вспомнить о старенькой маме,
Утонув в литрах спирта и фальшивых свиданьях.

Нас нельзя отловить, мы, блядь, все анонимны,
Нас нельзя расстрелять для острастки, картинно.
Мы смеемся и, прячась за ложью невинной,
Говорим "пронесло" и... и по магазинам.

Нас не остановить, мы успеем размножиться,
Хуже нас будут только потомки-уродцы.
И, боюсь, что улыбка Святой Б-городицы
Больше не озарит наши гнусные рожицы.

Этот ваш конец света - херня несусветная,
Мы убьем себя раньше - мы канем бесследно.
И вздохнув с облегчением, наша Планета,
Даст толчок новой Жизни - она бессмертна.

автор: Аркадий Школьник
На что мы тратим жизнь!!??
На мелочные ссоры,
На глупые слова, пустые разговоры,
На суету обид,на злобу-вновь и вновь.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на любовь.

Сжигаем жизнь дотла --всё на пустое что-то-
На нудные дела, ненужные заботы...
В угоду обществу придумываем маски...
На что мы тратим жизнь!
А надо бы на ласки.

Мы распыляем жизнь на сумрачную скуку,
На "имидж" и "престиж",ненужную науку,
На ложь и хвастовство,на дармовую службу.
На что мы тратим жизнь?...
А нужно бы на дружбу.

Куда-то всё спешим,чего-то добываем.
Чего-то ищем всё-а более теряем;
Всё копим-золото,тряпьё и серебро...
На что мы тратим жизнь!
А надо б на добро.

Волнуемся,кричим,по пустякам страдаем;
С серьёзностью смешной вещички выбираем.
Но сколько не гадай- всё выберешь не ту.
На что мы тратим жизнь...
А надо б на мечту.

Боимся радости,боимся верить в сказки,
Боимся и мечты, и нежности,и ласки;
Боимся полюбить,чтоб после не тужить...
На что мы тратим жизнь?!
А надо просто жить!..

UPD: Заславер Оскар - автор

Profile

sorryformyinterruption

November 2011

S M T W T F S
  12345
6789 10 11 12
13 14 15 16 17 18 19
20 21 2223242526
27282930   

Syndicate

RSS Atom

Style Credit

Expand Cut Tags

No cut tags
Page generated Jul. 24th, 2017 02:49 pm
Powered by Dreamwidth Studios